Por: Nicolas Mateo
Muero con la certeza de que vivo en el papel
En las manos del otro que pone su nombre en el retrato
En la tela que la araña piensa en tres dimensiones
Para abrigar en sus senos las estrellas
Muero poseído por el secreto de mi asombro
Enjaulado en la ceniza donde no hubo fuego
Sino calma enclaustrada en mi angustia marina
Como cebolla que nace en los ojos de la noche
Muero y me voy desnudo en la palabra
En el poema que espera sentado la imagen
Del otro que soy yo mismo
Procurando vivir en la arrugas de la muerte
En realidad no se si muero
O su escribo mi nombre en el sótano del nido
Para escuchar el murmullo del insomnio
En los puñales rotos de la espera
Estoy perdido en la transparencia del pecado
Compartiendo penas con la muerte
Y se incendia el polvo frente a la tiniebla
Que desanda en el gemido de Dios
Muero en el alma del aire que arropa la vida
En el coagulo efervescente de la filosofía
Que mata la pureza y el sentido
Como fuego estrujado en los balcones
Muero en la cotidianidad de la tarde
Y en la espada de nieve que se derrite en la silaba
Para hacerme vivir en la palabra.
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